А ведь где-то внутри меня еще жива маленькая девочка, любившая Маяковского и детские стихи Мандельштама и рисовавшая какие-то сумасшедшие картинки, которые спустя десять лет находишь - и ооо, как они прекрасны, не умею так сейчас - а тогда они казались вторичными и неумелыми... Как освободить ее, погрязшую в нудной работе и запутанных межрасовых человеческих отношениях?
Я скучаю...